2001, une apocalypse rock

Il s’agirait donc là – assaut sur la Dernière Frontière – de chanter et de fondre, hémophile en quête du saint Graal, ce qui, sous des cieux décloués, méritait rêve ou révérence : l’art hiératique des Doors et le funk pâmé de Minneapolis, la vacance lysergique de Brian Wilson et le come-back sous crack du Parrain, l’éternité de Dylan cinquième évangéliste et la house éphémère de S’express, le swing gitan pré-rockabilly de Django Reinhardt et le règne prédateur des séquenceurs, l’archangélisme écorché de Tim Buckley et la fierté corse de Pierre Clementi, l’engloutissement Ludwig pop de Brian Jones et le rave up Cinecitta de Terence Stamp, le napalm sonique des Stooges et la solitude sainte de Maria Callas, tout cela, oui, rehaussé – enluminé ? – de rouge Ferrari, couleur du sang du Christ, couleur d’élection de Julien. En 1988 donc, 2001