D’ici, de ce berceau

Une naissance peut-être aurait eu lieu, dans un pays sans nom : sur ce berceau des fées se seraient penchées, à l’ouverture, et des voix se seraient élevées, vagabondes magiciennes, archaïques intemporelles – voix de sœurs, de passantes, de marmots, d’amants, d’ancêtres… Tour à tour aérienne et scandée, chuchotante ou criée – à l’image de ses strophes qui s’élancent et refluent à l’assaut de la page – la partition d’Hélène Sanguinetti fait alterner une série d’adresses dont la parole monte on ne sait d’où, apostrophant des êtres lumineux et sombres, les yeux tournés sur une mer ou vers un ciel seuls susceptibles de les absoudre, à défaut de les sauver.