Flaubert

De Flaubert, on connaît la phrase provocante : « Madame Bovary, c’est moi. » Mais qui est exactement celui qu’on ne cesse, depuis Proust, de proclamer le père du roman moderne, sinon un amalgame de toutes les contradictions ? Un fils de notable qui fut poursuivi pour « obscénité littéraire ». Un provincial frileux qui parcourut, carnet en main, la France, l’Égypte, la Palestine, la Turquie, la Tunisie. Un amant volontiers impudique et souvent désinvolte qui resta toute sa vie obsédé par la silhouette d’une femme rencontrée à quinze ans sur une plage normande et qui, jusqu’à la trentaine, n’osa avouer à sa mère qu’il avait une maîtresse. Un atrabilaire qui fut le plus chaleureux des amis. Un contempteur de la famille qui se ruina pour sauver sa nièce de la faillite. La biographie que lui consacre Henri Troyat le suit pas à pas, des frondaisons de Croisset aux « faubourgs de Carthage », des quiètes rues rouennaises aux rassemblements fiévreux du Paris révolutionnaire de 1848 et aux salons étincelants de Napoléon III. Fidèle à la vie de Flaubert comme à son dessein littéraire, Henri Troyat en restitue tous les timbres : exalté et sarcastique, cocasse et tendre. Au-delà de la minutie des faits, un grand dialogue.