Quidam

Le drap flétri, froissé, crispé, ressemble à un grand morceau de banquise flottant sans bruit dans la grisaille du soir. Rimbault contemple le carnage. Il n'en croit pas ses yeux. Le cauchemar ! Un cauchemar commencé tout à l'heure dans le labyrinthe de ces ruelles sans visage et sans nom. Et qui continue bien, oui, saloperie de saloperie ! Wendy, prostrée entre le mur et la penderie, une serviette de bain bouchonnée entre ses cuisses nues, regarde au loin, très loin. Presque aussi loin que le type qui dort maintenant très tranquillement, malgré sa position impossible. — Que s'est-il passé, Wendy, que s'est-il passé ? demande Rimbault pour la centième fois. — Les enfants… murmure Wendy. « Elle est folle ! Complètement folie ! » se rassure Rimbault. Il prend Wendy par le coude, l'oblige à se lever, la conduit dans la salle de bains et ouvre les robinets. Wendy se laisse mener. Elle s'allonge dans la baignoire, ferme les yeux et paraît s'endormir. Cinq heures moins vingt. La pluie s'est arrêtée, une fois encore. Le soleil brille, chassant, comme un coup de balai, les ombres d'hiver stagnant entre les murs. Non, ce n'est plus le soir. Et tout va s'arranger.